* * *

Сначала, вроде, было все красиво:
Цветы, понты, и в голове туман, —
И в загсе проштампованная ксива,
И на двоих уютный ресторан...

Устроился служить, как ни противно.
И с прежними делами завязал.
Сначала комната, потом своя квартира...
Так, понемногу, — куда-то выползал.

Потом настали времена лихие.
И каждая копейка на счету.
А за бугор из долбаной России
Не удалось — и здесь невмоготу.

Пришлось опять по дури заначалить,
И вспомнить кое-что из ремесла...
И вечерами, в страхе и печали,
Она напрасно блудного ждала.

Бессонницы, болезни, неудачи...
И сволочи на каждом этаже.
А тут и я... То холоден, то мрачен...
Озлобился, и в целом — похужел.

Пошло-поехало. Обиды и укоры.
И слово за слово, и за слезой слеза...
Любил по-прежнему — да что ей разговоры?
Поверить трудно — жить уже нельзя.

Вот и довел до подленького часа:
Мне телефон — про всяческую жуть...
Я бросил все, быстрей себя примчался...
Но что с того? Ее уж не вернуть.

Из отупения — в остервенение.
Да проку-то — рвать волосы, когда
Вошел в ее последнее мгновение
Трусливой сволочью, без чести и стыда.

Мне бы нежности — не денег, и не абиций!
Чтобы никаких сомнений на порог.
Моя вина не в том, что я влюбился,
А что любовь свою не уберег.

2001