Поднимая голову
Вот оно.
Снова явилось.
Словно на черепе тешут колья.
Это
поэтическая крылость
прорезывается
головною болью.
О нет, нет!
я творю не мучаясь —
я просто
думая
пишу;
моих стихов змею гремучую
за горло
накрепко
держу.
Но мысли —
крылья не обломаешь:
прорывается
в строках рифмованных.
Иногда, бывает
такое
смажет —
что просто хватаешься за голову...
А голова! —
хвататься не за что! —
распухает
от строф и радости,
и внутри еле держится
груда словоохотливой стихатости.
Понемногу
наружу просачиваясь,
ложится на бумагу —
остроугластое,
цепкое и кусачее,
готовое стоять насмерть.
А я
исчезаю
из оживших строк —
мне здесь делать нечего более.
И только перечитывая порой,
думаю:
что же это такое?
Жизни прорехи?
Вздорный бред?
Дурь шизофреническая
наруж
лезет?
Нет!
Это — поэзия.
... сентябрь 1975
|
