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Parmi les gens de la distinction
qui savent tout savoir (ou bien le feindre)
je suis en plein brouillard épais sans moindre
rayon.
Vous, les heureux, vous, les enfants gâtés
du sort, de l'avenir, de la lumière,
ne me demandez pas pourquoi sur terre
j'étais !
Tout l'instant maudit que l'on aurait dû
choisir le triste métier de poète,
on est flétri, dégradé, et sûr d'être
perdu.
Mortel des mortels, vain des vains… Oui, mais
auprès de la cour de toutes les muses
j'ai le gage de la suprême excuse :
j'aimais.
1993
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