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La saison de mes rêves, mon automne,
entre le faux or et le vide gris :
les mondes se prélassent et frissonnent,
les jardins secs hors beauté, et sans fruits.
Endorme-toi, puis reviens à broder
des cieux, des eaux, des fleurs, de la verdure...
Le printemps mal songé et démodé,
et les croquis déjà en craquelures.
Rien n'est parfait. Efface l'imparfait.
Laisse passer et se perdre à sa guise.
La vie éternelle, que de bêtise !
Jamais à jamais, ni pour tout à fait.
Automne, toi qui soulage et emportes
qui brises les verrous de l'univers,
je suis tombé comme une feuille morte
à tes pieds nus, musique, cri d'hiver.
1987
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