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Au course de nos jours, les moments font des heures,
les heures ne font rien de quoi s'intéresser,
et tous le chemin long du futur au passé
ne dure point, sauf quelques ombres qui demeurent.
Aiguilles détachées, les cadrans brisés,
l'imaginaire histoire des tours impénétrables,
avec assez d'espace au bord à supposer
qu'on saurait voir des amours effacés du sable.
Sinon les voir, au moins en écouter le plainte,
reproches ténébreux au cœur d'un écœuré
qui avant faire aimer sais bien faire pleurer
deux âmes, sans sentir l'arôme d'une sainte.
Oui, certes. Mais moi qui ne suis encore né,
j'aspirerais en vain de comprendre moi-même ;
pourtant qu'il ne ferait pas mal de deviner
ce que je suis épris, mais non ce que je t'aime.
1992
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