* * *
Стихи приходят — и уходят.
Я им не ровня, не родня.
Рождаются через меня,
но после — дружб со мной не водят.
Оставить строчку, хоть одну бы...
Но что им страждущий поэт!
И остается стиснуть зубы
и не рыдать надеждам вслед.
Да, я умею. Оставаться
в телах и стенах, просто — быть,
и увлекаться, и влюбляться,
и расставаться, и грустить...
Не ждать, не верить возвращению
к себе, к неброскому труду...
Стихи уходят, тень за тенью.
Но я поэт — я не уйду.
1990
|
