* * *
Напрасно ждать от пошлого паяца
Высоких правд последнего суда.
Всему свой срок. Блаженная беда
И в шестьдесят грозна, как в восемнадцать,
Не напоказ — взрывается звезда,
Когда она не может не взорваться.
Созреет плод — и лопнет скорлупа.
Проснутся сны, разочаруют чары,
И память первобытного пожара
Легко войдет в пустые черепа.
Вопрос не в том, достойна ли толпа,
И так ли уж бесспорна благость дара...
Смерть и любовь — спасение и кара, —
Боль, труд, и совесть — как всегда, слепа.
~ 2010
|
