* * *
Я для народа. Но не вы — народ.
Безумцами безумный мир играет —
и в нем поэт судьбы не выбирает:
он ничего не пишет, он живет.
Казалось бы, все как у всех. И вот,
кунсттрегерский синклит провозглашает
свободу, лезет в братья и равняет
с горним провидцем непотребный сброд...
Где мелко — там и пена. Убивает —
безродный камень. А в пучине вод
и в толще скал — нет суеты. Лишь тот
достоин вечности, кто ей не изменяет.
Я — для народа. Но не вы — народ!
1984
|
